o tempo todo talvez esteja onde existimos. embora saibamos que nesse lugar nunca houve tempo nenhum *

cansei-me de te sonhar. cansei-me do sangue e da chuva, da memória dessas rotas difíceis.

donde te escrevo apenas uma parte de mim ainda não partiu.

(...)

quando te digo que vou de novo partir, perguntas-me: morre-se porquê?

caminhamos em direcções opostas. caminhamos sem destino pela cidade.

a febre aniquila-nos.

existem Índias por descobrir, no segredo da noite dos nossos desastres.

caminhamos neste espaço de penumbras e de incertezas - onde a fala já não cintila e as palavras são de cinza.

sobre as tuas mãos a sombra de um corpo, ou de um navio. o silêncio das viagens cumpridas. e no meio deste silêncio uma ideia de voz, uma treva agarrada à memória.

foi então que dei por mim a existir para lá da tua morte, como se asfixiasse. mas o passado não é senão um sonho. (...)

não vale a pena estar triste.

todas as histórias, todas as mortes, acabam por se apagar.

(...)

*Al Berto